pUMAS

Elisa Ogalla

Soy el niño que clava
los dedos de los pies en la roca.
Al que empujan sus amigos
para que se salve,
el que sale del agua
y no puede abrir los ojos.

En el océano
a dos mil metros
de profundidad
los peces van adoptando
formas extrañas,
peces-sierra -que nadie fotografía-
peces-unívocos
que trazan su trayectoria
sobre la longitud de los hechos.

Ahí abajo, la falta de luz
invita a los peces ciegos
a ser peces sin ojos,
a ignorar los ritmos
circadianos.

Javier Aranda

A mí el puchero me sale muy bueno

Cuando cocino
pienso en la palabra precipitarme
y luego pienso en precipicio,

en el espacio con forma de mi cuerpo
que precede a la caída

y en por qué puse rejas
en las ventanas
si vivo en un sexto piso.

Lourdes Bermúdez

CONVERSACIONES FAMILIARES.
Mi madre dice :
mi cama siempre está limpia ,
por si me muero.
Mi hija dice :
tener un hijo ahora es
muy contaminante.
Y yo pienso
en la cama limpia
del hijo no nacido .

Mi madre dice:
moriré de un ACV ,
primero me dará uno flojito
después el gordo,
necesito tiempo
para preparar las cosas .
Mi hija dice:
sueño desde hace años
con un Tsunami
Y yo digo que
moriré entre un tsunami
y un ACV.
Necesito tiempo
para dejar las cosas
bien descolocadas.

Francesco Milia

Mercedes-Benz 1992

Ser padre de tu padre.
El hijo convertido en vértice.
Los ojos de una liebre atrapada entre dos faros.
Papá,
¿cuándo te vas a morir?

José Luis Torres

NO FUI HASTA QUE NO FUISTE

Cuando te alzaste en gritos

Cuándo la carne se erizó y se abrió en canal

Tus raíces se dislocaron

                       dieron de beber a mi cuerpo.

Lloraste de dolor y de alegría

Un niño dormido encima de su madre. Los corazones se acompasan en silencio.

La madre huele al niño, el niño a la madre.

Aunque me vaya

                                   siempre oleré a ti

                                                                      Siempre

(Sabrás donde encontrarme)